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Des pas résonnaient sur le bitume venant troubler le calme de cette froide et sombre nuit de décembre.
L'atmosphère était lourde et la lumière artificielle que diffusaient les néons, rendait le paysage morbide.

Le souffle du jeune homme formait de petits nuages de condensation dès qu'il expirait.
Sentant la morsure du froid de plus en plus vive sur son cou, il remonta le col de son manteau et continua sa marche.
Il repoussa une mèche de ses cheveux qui retomba quelques secondes plus tard devant ses yeux.

Il fit encore quelque pas et arriva à l'entrée d'un parc.
L'herbe était humide, l'ombre des arbres se découpait dans la nuit, masse imposante et pourtant pleine de grâce.
On entendait les croassements des corbeaux venus se réfugier ici pour la nuit.


Il passa sa main sur un banc en pierre, contact rugueux et froid de la matière, qui, étrangement, lui plaisait beaucoup.
Il s'assit alors, étendant ses jambes devant lui.

Un étui était posé sur ses genoux, avec une grande délicatesse il en sortit un violon. Il contempla l'objet amoureusement, ses doigts courraient sur le bois vernis.
Il sortit ensuite l'archer avec autant de tendresse.

Le jeune homme plaça l'instrument, et commença à jouer. La mélodie qu'il en dégageait était grave, harmonieuse mais en même temps empreinte d'une tristesse qui se lisait aussi sur ses traits.

Il s'arrêta un instant pour observer la lune, cet astre de la nuit, entouré de milliers d'étoiles. Ce soir, il jouerait pour elle.

Avez-vous déjà éprouvé le sentiment de vouloir tout recommencer ?

Imaginez un instant, dans votre main vous tenez une gomme, dans l'autre un stylo. Devant vous s'étale une feuille de papier couverte d'écrits.

Chaque phrase, chaque mot, chaque point et chaque virgule forme l'histoire de votre vie.
Sur cette feuille c'est vous.
Vous la relisez, vos yeux s'égarent sur vos souvenirs, les bons comme les moins bons.

Votre première dispute avec vos parents, votre premier mot, premier baiser, premier pas...toutes vos premières fois quand vous découvriez le monde...

Vous vous égarez dans les mots, tous ces sentiments vous submergent, ça fait un tel bien de savoir que l'on existe.

Maintenant rappelez vous cette gomme en suspension entre votre main et la feuille.
Effaceriez-vous toute votre vie ?
Réfléchissez bien, vous n'avez pas le droit à l'erreur. Vous ne pouvez pas gommez que ce qui vous déplaît pour oublier : c'est tout ou rien !

Alors vous pensez, vos neurones surchauffent.
« Si j'efface tout, plus personne ne me reconnaîtra »
« Il faudra recommencer, réapprendre »
« Puis-je le faire ? »



Je ne sais pas.


Ce n'est pas grave.


Réfléchissez !

((Musique : Chasing car, Snow Patrol))


Je regarde la pluie tomber, chaque goutte forme un sillon, marque de son passage, sur la vitre avant d'aller finir sa course en bas.
La pluie est suicidaire.

Je termine les dernières pages de mon livre, relevant de temps en temps la tête.
Et je pleure, parce que mon livre est triste, parce que l'héroïne meurt, parce que peut-être que moi aussi je suis triste.

Je continue de déverser mes larmes, la nuit tombe. C'est comme si un flacon d'encre de chine se renversait dans le ciel.
Quand j'était petite j'avais peur du noir, maintenant il me rassure, me protège. Ses bras m'encerclent et me promettent que tout va bien.

Mon corps est toujours secoué de longs sanglots mal étouffés dans l'oreiller. Mes mains déchirent frénétiquement un mouchoir déjà rapiécé.
Ce flot semble incessant comme la pluie qui continue de marteler les vitres.
Et je me noie, écrasée par le poids de mon cœur.

Il vaut mieux se laisser tomber, attendre patiemment d'arriver au fond, une fois qu'on y est, on n'a plus qu'à remonter.
Il vaut mieux ça plutôt que de se débattre et de finir par mourir, de noyade ? De fatigue ?

Au loin j'entends des rires, en moi quelque chose se serre, moi aussi j'aimerai rire, mais voilà je ne peux pas.
Il y a tant de choses que j'aimerai faire et que je ne peux pas.

J'aimerai parler, qu'on me comprenne ; je voudrais dire ce que je pense au plus profond de moi sans qu'une force invisible ne m'en empêche. J'aimerai qu'un jour quelqu'un soit là pour moi.


Suis-je égoïste ?



« [...] Les zèbres me fascinent. Ils seraient parmi les rares à s'adapter si l'on vivait dans un monde en noir et blanc. » Ma vie pour la tienne, Jodi Picoult